« #1 »

Un été à errer dans mon XIIIème, à attendre un mail qui n'arrive pas, en consultant ma boîte aux lettres si souvent que je finis par la voir partout, alors qu'elle n'’existe nulle part. Un été à errer chez moi, toujours plus en rond, dans le silence si peu interrompu qu'il en devient bruyant. Un été durant lequel ce qui m'entoure paraît toujours plus doux à mesure que je dérive toujours plus loin et toujours plus en rond. Un été que je ne raconterai jamais à personne parce qu'il est inracontable, et dont je prépare une version racontable tandis que je vagabonde et je marche et je traîne, et que je me sens fondre dans ce paysage adoré, moi et mon fantôme de mail qui n'arrive pas.